O amor, mesmo quando acaba,
não morre.
O amor corre por estradas desconhecidas
e dá reviravoltas suicidas.

O amor não desaparece
mesmo quando a gente se esquece
que amou um dia.
O amor nos atropela
do outro lado da rodovia.

O amor teima, e surge, e salta
de algum lugar do passado.
O amor passa do nosso lado
e a gente nem vê.
O amor é programado
como um programa de tv.

O amor, coitado,
é uma criança que não sabe de nada.
Se machuca, é sem saber.
Se assusta, é quase sem querer.

É insistente, o amor,
e sempre se esquece
que um dia morreu.
E aparece, faceiro,
nos corredores infinitos do eu!

Aline

Alada

Aladim ou fada

Peça tudo

Todo e cada

Aline

Amada

Tão tudo que nada

me deixa tão mudo

quanto tua chegada

(que nunca veio...)

e a gente fica assim

pelo meio

da estrada

Aline

Alá já

Te fez de almofada

Mas quem disse

que a poesia (a vida)

era marmelada?

Presente meu e da Cza.

A gente te ama!

Acordou de manhã
e calçou seu destino.
Achou-o um pouco apertado,
mas ainda assim
seguiu seu caminho.

Durante o dia, a dor aumentou.
Doía no carro, dóia na rua, doía no elevador.
Parou na calçada e chorou.

Não sabia o que fazer.
Não sabia como se salvaria dessa teia.
Só não pensou no mais simples:
tirar os sapatos
e andar com os pés na areia.

Ruídos na porta.
Som de chave na fechadura.
Girando.
Amplificando
minha noite de insônia e tortura.

Os fios da meia-calça roçando o tapete,
tão desgastado,
no piso da sala.
Passo a passo.
Vagarosamente.
Vontade de matá-la.

Posso até ouvir sua respiração.
Entrecortada.
Não sei se medo, excitação
ou embriaguez.
Provavelmente a emoção
por ter feito tudo,
tudo outra vez.

Agora já chegou ao quarto.
Não é só a audição que me auxilia.
Posso sentir, mesmo de longe,
o cheiro de vinho barato
aquecendo a noite fria.

De nada me adiantam agora
todas as leituras de outrora.
De nada me adiantam Baudelaire,
Sheakespeare e Gonçalves Dias.
De nada me adiantam Neruda, Machado,
ou Dostoyevsky e suas alegorias.
De nada, nada me adiantam
Freud, Jung, Nietzche
e suas teorias tantas.
De nada me adiantam centenas de livro na estante.
Me apaixonei por uma vagabunda
sem vergonha, bêbada e inconstante.

O som delicioso de sua roupa tocando o chão.
O som de sua calcinha molhada caindo sobre a roupa.
O som de seu corpo nu singrando o ar
e se aproximando da minha boca.

Ela se deita ao meu lado.
Roça seu sexo em minhas pernas.
Arromba todas as portas.
Adentra todas as cavernas.

Beija minha boca com seus lábios.
Cheiro de outro homem.
Gosto de outro homem.
A raiva me impele.
O ciúme me consome.

...

Estou dentro dela.
Estou no paraíso.
Nas minhas mãos, a força do ódio.
Na minha cara, um enorme sorriso.

E enquanto pressiono contra meu corpo a sua bunda,
agradeço a Deus por minha doce vagabunda!

Sou pêndulo.
Oscilo.
Excêntrico.
Esquivo.

Sou pêndulo.
Desculpe-me não haver lhe contado.
Pensei estar implícito
em meu histórico, em meus atos,
em minha poesia
(Que, afinal, é quem cria
esse ser exótico, errático).

Sou pêndulo.
E no fim sempre retorno
à posição original,
não se esqueça.
Meu movimento oscilatório,
afinal,
guarda em si uma certeza.

Sou pêndulo.
Portanto inconstante.
Mas pense só por um instante:
se me movo
pra lá e pra cá...
pra lá e pra cá...
pra lá e pra cá...
no mesmo vai-vém irritante,
é também verdade
que estou sempre preso
à mesma mesma estante.

Com essa aliança
se inicia
um novo passo da nossa dança
Uma dança feita de novas memórias
de antigas histórias
com cheiro de velha conhecida
e cor de esperança

Com essa aliança
recomeça
a nossa brincadeira de criança
e a gente roda, brinca e dança
e corre, depois descansa
e sabe que toda ciranda de roda
nunca termina, pois é signo de eterna mudança

Com essa aliança
nos recriamos
à nossa imagem e semelhança
e não há pecado original
que nos livre do mal
de estarmos sempre nessa festança

Vem, me dá a mão, vamos viver
o que o vento, a vida nos prometer...

Um dia fui criança...
eu me lembro!
E tudo era dança
e desprendimento.
E tudo era ser feliz
ao sabor de cada momento.
E tudo era bolacha, e café com leite,
e desenho animado,
e meu avô do meu lado.
Mas meus ossos, minhas células,
minhas glândulas e artérias,
meu corpo todo, traidor,
cresceu.
E com ele a dor.

Um dia fui adolescente,
me lembro muito bem.
E sabia tudo sobre tudo,
sabia sem perguntar a ninguém.
E todo o mundo era minha estrada.
A vida, uma motocicleta envenenada.
E no entanto,
colidi com meu próprio espanto.
E esqueci-me de cintos de segurança.
E matei minha esperança.

Um dia envelheci, eu me lembro.
Há algum tempo atrás.
E a poesia
chegou um pouco tarde demais,
quando já era gelo dentro de mim...
quando já não havia montanhas-russas
ou viagens à lua.
Quando cheguei enfim
ao outro lado da rua
sem ninguém pra segurar minha mão...
e o que era independência
se tornou em somente solidão.

E há o hoje.
Eu me lembro.
E esse movimento...
um rio me correndo por dentro...

Ei, eu já te disse isso...
é que chove dentro de mim...
chove dentro de mim!

Chove assim, essa chuva fininha,
chuva de molhar bobo.
Chove e não para nunca,
chuva que desce o morro
inundando as plantações de dentro de mim.
Chuva que insiste, insiste,
chuva que não tem fim.

Mas enfim,
não pense que eu sou triste.
Meu céu é azul, aberto
e o sol
está quase sempre por perto.
E a noite
é quase sempre pequena
(pois a minha alma não).
E é sempre esse mesmo dilema
entre a luz e a solidão.

Fico com os dois.
É meu feijão com arroz.
E sigo, completamente molhado
pelos carros que passam ao lado.

É, vai ser sempre assim.
Pois chove dentro de mim.